Chương 4: Ba sợi dây

Thuộc tiểu thuyết Hai Chiều Sinh Tử: Xây Đế Chế Giữa Hai Vũ Trụ

Tác giả: · Thể loại: Đô Thị · Đăng ngày · 1663 từ · khoảng 8 phút đọc

"Hộc!"

Bách bật dậy trên nền xi măng, đập vai vào chân bàn.

Mùi ẩm mốc của căn phòng trọ tầng 4 xộc vào mũi. Mấy vỏ lon lăn lóc quanh người anh, y như lúc anh đổ xuống. Ánh đèn đường vàng vọt hắt qua khung cửa sổ, mưa đã tạnh. Chiếc quạt máy vẫn quay vù vù, thổi luồng gió oi bức của đêm Sài Gòn vào mặt anh.

Đồng hồ trên màn hình máy tính: 3:45 sáng, ngày 12 tháng 6 năm 2026.

Ở bên kia, anh đã sống gần 3 tiếng. Ở đây mới trôi qua 45 phút. 30 ngày nay tỉ lệ ấy chưa từng đổi: 4 tiếng bên kia, 1 tiếng bên này. Vài lượt gục mỗi ngày cộng lại, Lam Tinh đi vừa đúng một ngày. Và Lam Tinh chỉ đi khi anh có mặt. Lượt nào quay về anh cũng thấy bông tuyết đang rơi dở, cái xác nằm đúng tư thế, như thể cả hành tinh đứng đợi anh.

Bách đặt tay lên ngực. Tim vẫn nện nhanh, nhưng cái thắt nghẹn lúc anh ngã đã lỏng ra. Anh ngồi yên đếm mạch như người vừa bước khỏi một vụ tai nạn đang kiểm tra xem mình còn đủ tay chân. Rồi anh nhắm mắt lại, sợ hãi hơn bất cứ lúc nào trong đêm nay, và tìm về phía sau trán.

Khối lập phương vẫn ở đó.

Một chiếc thìa. Một chiếc nhẫn. Ba sợi dây chuyền.

Anh lết tới bàn, bám mép bàn đứng dậy, rồi giơ bàn tay phải lên phía trên bàn phím.

*Xoạt.*

Một chiếc nhẫn kim loại màu vàng đậm và ba sợi dây chuyền rơi xuống, va vào các phím, kéo theo một dòng ký tự vô nghĩa chạy trên cửa sổ game. Chúng mang theo hơi lạnh của thế giới bên kia. Một lớp sương mỏng đọng lại trên kim loại, rồi tan.

Bách không cử động trong một lúc lâu.

Rồi anh bật cười, không ra tiếng, vai rung lên, nước mắt lại không chảy. 30 ngày anh tưởng mình sắp điên. Hóa ra anh đang đứng trên một tuyến thương mại.

Bách cầm chiếc nhẫn 2 chỉ lên xem. Trọng lượng đầm tay, mặt trong khắc rõ 9999. Ba sợi dây chuyền 18K, một sợi đứt khóa, tổng cộng áng chừng hơn 2 chỉ.

Anh rút điện thoại khỏi túi quần còn ẩm nước mưa, vuốt khỏi dòng tin ngân hàng. Messenger vẫn mở: tấm ảnh trong khoang lái Porsche màu vàng chanh, đoạn tin nhắn thoại chưa nghe hết lần thứ hai.

Bách liếc qua.

Ngón tay anh còn run, nhưng không phải vì tấm ảnh.

Mấy tiếng trước, tấm ảnh này đã đủ để đánh sập tim anh. Bây giờ anh vừa cạy một viên đá khỏi sọ một người từng cho mình mượn cái mở nắp hộp, và nó chỉ là một tấm ảnh.

Anh bấm chặn cô, xóa sạch cuộc trò chuyện. Màn hình điện thoại tối sầm hẳn đi.

Anh mở cửa sổ game, tắt *Dead Saigon*. Trong 30 ngày, đây là lần đầu anh chủ động đóng nó. Thay vào đó, anh mở một bảng tính trống, gõ vào ô A1 hai chữ: Tuyến 1. Bên dưới, anh kẻ hai cột: thứ bên này rẻ, bên kia đắt, và ngược lại. Cột thứ nhất dài ra rất nhanh. Cột thứ hai mới chỉ có một dòng: vàng. Nhưng anh từng viết cả một thuật toán để săn những chênh lệch 0,3% trên sàn chứng khoán, và trước mặt anh là một chênh lệch không ai trên đời đo được.

Bách kéo ngăn kéo, lấy ra chiếc cân điện tử tiểu ly dùng để cân linh kiện hồi làm đồ án. Anh đặt chiếc nhẫn trơn lên mặt kính.

Con số hiện rõ: 7,50 gram.

Đúng 2 chỉ.

Anh mở bảng giá vàng trên điện thoại. Nhẫn trơn đang mua vào quanh 8,25 triệu đồng một chỉ, tức khoảng 16,5 triệu đồng cho món đồ này. Còn 3 sợi dây chuyền 18K kia, nếu mang bán vội ở các tiệm kim hoàn lớn sẽ đòi hỏi hóa đơn chứng từ mua bán ban đầu.

Một sinh viên công nghệ thông tin béo bệu, vừa bị hủy đồ án tốt nghiệp, đột nhiên vác cả vốc trang sức phụ nữ không nguồn gốc đi bán chắc chắn sẽ chuốc lấy phiền toái. Tiệm lớn sẽ hỏi giấy tờ, mà camera thì nhớ lâu hơn người.

Phải phân tán rủi ro.

Kế hoạch hình thành dứt khoát trong đầu Bách: Trước mắt chỉ bán chiếc nhẫn tròn 2 chỉ không khắc tên tại một tiệm vàng nhỏ trong khu dân cư. Số tiền mặt nhận về dùng để mua sạch đồ ăn, nước uống và công cụ phòng thân cất vào Không Gian Thức Hải rồi mang sang tháp Aqua 1.

Còn 3 sợi dây chuyền 18K sẽ giữ lại, chờ gom thêm vàng thô từ Lam Tinh rồi tìm cách nấu chảy thành khối xóa dấu vết sau.

Trời chưa sáng. Lần đầu sau 30 ngày, Bách không cần uống gì để thức. Anh ngồi vào bàn, lật mặt sau một tờ đề cương, tính chi li danh mục vật phẩm, đo thể tích từng thùng hàng theo thông số trên web của nhà sản xuất, xếp đi xếp lại trên giấy sao cho vừa khít nửa mét khối. Anh làm việc đó cho tới khi ngoài hẻm có tiếng rao bánh mì, rồi tiếng cửa cuốn, rồi nắng.

Bách đứng dậy bước vào nhà tắm. Anh vốc nước lạnh rửa sạch khuôn mặt phù thũng. Quầng thâm mắt gấu trúc vẫn còn đậm. Da mặt vẫn phù. Không có gì trong gương cho thấy đêm qua đã xảy ra chuyện gì, và anh thấy điều đó rất có lợi.

Anh thay chiếc quần jean sờn đã chật cạp cùng áo khoác gió sẫm màu. Chiếc nhẫn 2 chỉ được nhét gọn vào túi quần bên phải.

10:15 sáng.

Anh vừa xuống tới tầng trệt thì bà Tư chủ nhà thò đầu ra khỏi cửa, tay còn cầm cái rổ rau.

"Thằng Bách. Tiền phòng tháng này con tính sao? Bữa nay mười hai rồi đó."

Bình thường, câu đó sẽ làm anh cúi mặt, lắp bắp xin thêm vài ngày, rồi đi lên cầu thang với cái gáy nóng ran. Tuần trước, anh đã làm đúng như vậy. Bà Tư nhìn thân hình phù nề của anh với một vẻ nửa xót nửa ngán, kiểu nhìn dành cho đứa thuê trọ sắp phải dọn đi.

"Chiều nay con đóng đủ." Anh nói.

Bà Tư nheo mắt. Bốn năm ở đây, thằng này chưa bao giờ nói với bà một câu mà không có chữ "dạ" ở đầu. Bà định hỏi lại, nhưng nó đã đi ngang qua, dắt xe ra khỏi bãi, không vội, không né.

Hoàng Bách dắt chiếc xe máy cũ rời khỏi con hẻm Nguyễn Gia Trí. Ánh nắng gắt gao chiếu thẳng xuống mặt đường nhựa bốc hơi hầm hập.

Anh chạy xe chừng 1,5 km, rẽ vào một con đường nhỏ ở phường 25, tránh xa khu bạn học thường lui tới. Phía trước là một tiệm vàng tư nhân biển hiệu "Kim Phát", quy mô gia đình, chỉ có một tủ kính bày hàng và một người đàn ông trung niên ngồi quạt mát bên trong.

Bách dựng xe, bước qua ngạch cửa.

Tiếng chuông gió treo trên khung cửa kính va vào nhau lách cách.

Chủ tiệm ngẩng đầu lên. Ông ta nhìn vóc dáng phục phịch, đôi mắt thâm quầng, rồi nhìn tiếp vào mắt Bách, và quên mất mình định cười chào. Ông làm nghề này 30 năm, gặp đủ loại người tới bán đồ trong lúc túng. Họ thường nhìn chiếc nhẫn. Gã thanh niên này lại nhìn hai tay ông, nhìn ngăn kéo, nhìn cửa sau, như đang đếm.

"Cậu em cần mua hay bán?" Chủ tiệm cất giọng dè chừng, vẻ dò xét lộ rõ nơi đáy mắt.

"Bán chiếc nhẫn này." Bách móc trong túi ra chiếc nhẫn vàng 2 chỉ, đặt lên tấm vải nhung đỏ trên mặt tủ kính.

Chủ tiệm cầm chiếc kính lúp đeo vào mắt trái, nhấc nhẫn lên soi kỹ các góc cạnh rồi gật gù:

"Vàng 9999, tuổi đẹp. Không có giấy tiệm cũ đúng không?"

"Đồ của gia đình cho, không giữ giấy." Bách đáp ngắn gọn, giọng trầm và đều.

"Không giấy thì tôi không xuất hóa đơn. Giá thị trường hôm nay mua vào 8 triệu 250 nghìn một chỉ. Chiếc này tròn 2 chỉ, tôi thâu đúng 16 triệu 500 nghìn đồng. Chịu giá thì tôi cân thử lửa rồi lấy tiền."

"Cân đi."

Bách không đôi co nửa lời.

Chủ tiệm đặt nhẫn lên chiếc cân điện tử chuyên dụng. Màn hình báo đúng 7,50 gram. Tiếp đó, ông ta dùng đèn khò lửa xanh đốt đỏ rực một góc nhẫn rồi thả vào bát nước lạnh xèo một tiếng. Miếng kim loại nguội đi vẫn giữ nguyên ánh vàng rực rỡ, không hề bị xỉn màu hay pha tạp.

"Được rồi, vàng chuẩn."

Chủ tiệm cúi xuống ngăn kéo dưới quầy, rút ra một xấp tiền polymer mệnh giá 500.000 đồng, đếm xoành xoạch 33 tờ rồi đẩy qua mặt kính:

"Đủ 16 triệu 500 nghìn của cậu em. Đếm lại đi."

Bách đếm lại từng tờ, chậm, để tay mình nhớ được cảm giác này, rồi nhét xấp tiền vào túi áo khoác trong ngực.

"Cảm ơn."

Anh bước ra khỏi tiệm, nổ máy, phóng về hướng đường Điện Biên Phủ. Tờ đề cương gấp tư nằm trong túi quần: 5 thùng mì Hảo Hảo, nước đóng chai, 20 hộp cơm tấm sườn bì chả, băng gạc, một con dao chặt xương.

Đêm qua anh suýt chết vì một trái tim. Sáng nay anh có 16,5 triệu đồng và một danh sách.