Chương 7: Viên kim cương hồng

Thuộc tiểu thuyết Hai Chiều Sinh Tử: Xây Đế Chế Giữa Hai Vũ Trụ

Tác giả: · Thể loại: Đô Thị · Đăng ngày · 1772 từ · khoảng 9 phút đọc

15 phút cuối cùng trôi chậm hơn cả 30 ngày trước đó.

Bách nằm ngửa trên sofa, con dao đặt trên bàn kính trong tầm tay. Hơi ấm từ viên tinh hạch thứ hai vẫn còn âm ỉ dưới xương ức. Mắt anh nhắm, nhưng tai vẫn thức.

Cho nên anh nghe được tiếng động trước khi nó thật sự vang lên: một nhịp cộp khô khốc, một vệt xoẹt dài, từ phía cầu thang thoát hiểm.

*Cộp. Xoẹt.*

Anh trượt khỏi sofa, không để đệm da kêu một tiếng nào, cầm con dao, đi bằng mũi chân ra cửa. Ô kính mắt mèo đầy bụi. Anh ghé sát.

Đèn thoát hiểm chập chờn. Cánh cửa cầu thang bộ cách đó 15 mét đang hé dần ra, rộng chừng 10 phân. Một bàn tay xám ngoét thò qua khe. Rồi một bờ vai trần. Con này còn mặc nửa chiếc áo ngủ, một bên chân gãy lệch, bàn chân kéo trên nền như một cái giẻ ướt. Đầu nó quay trái, quay phải, khịt mũi.

Vệt máu của con zombie bảo vệ còn nguyên trên sàn, kéo dài từ cửa 1901 đến họng rác.

Tay Bách siết cán dao. Một nhát vừa rồi đã rút hết sức hai cánh tay anh. Bắp vai vẫn còn run. Thân thể này mới được ăn đúng một hộp cơm, nó chỉ đủ cho một lần liều, và anh vừa dùng rồi. Anh tính rất nhanh, như tính một lệnh giao dịch: mở cửa, thắng được thì thêm 1 viên hạch. Thua thì mất hết. Lợi nhuận kỳ vọng âm.

Anh không mở cửa.

Anh tháo tay khỏi then, lùi nửa bước để hơi thở không chạm mặt thép, và đứng im.

Con quái vật lê tới giữa hành lang. Nó cúi xuống vệt máu, liếm một cái, giật đầu lên. Nó nhích đến trước cửa 1902. Bên trong đó có một cô gái vừa ăn xong hộp cơm tấm thứ nhất, và mùi mỡ hành chắc chắn còn bám trên tay cô.

Bách nhìn cánh cửa nhà bên.

Không một tiếng động nào lọt ra. Không tiếng thìa, không tiếng ho. Cô gái ấy đã sống 30 ngày ở tầng này bằng cách biết im lặng, giờ anh mới thấy rõ. Con zombie đứng ở đó gần 2 phút, ngón tay cào nhẹ lên mặt cửa, rồi mất hứng. Nó quay đi, lê ngược về cầu thang, leo lên phía tầng 20. Tiếng móng cào lan can sắt xa dần, rồi tắt.

Anh thở ra, rất chậm, qua kẽ răng.

Mùi cơm kéo được một con đến. Mùi cơm sẽ kéo được con thứ hai, thứ ba. Một trạm giao dịch trên tầng này không thể mở cửa theo kiểu vừa rồi. Phải có giờ. Phải có luật. Phải có chỗ đổ xác. Anh ghi việc đó vào danh sách trong đầu rồi quay về sofa.

Khoảng không gian 0,5 mét khối hiện ra khi anh nhắm mắt. Anh kiểm kê theo thói quen làm đồ án, từ trái qua phải.

16 hộp cơm tấm. 46 chai nước. 5 thùng mì còn nguyên. Lương khô, đồ hộp, băng gạc, cồn. 3 sợi dây chuyền 18K.

Và ở góc cuối, cách riêng mọi thứ, chiếc nhẫn bạch kim gắn viên đá hồng hình giọt nước.

Anh mới cầm nó được vài phút, chưa kịp nhìn cho kỹ. Lúc này, trong không gian đó, nó không phản chiếu gì cả. Vẫn còn dính một vệt dầu mỡ từ ngón tay cô gái kia.

Sau gáy anh nhói lên một cái. Rồi một cái nữa.

Đầu ngón chân tê trước, sau đó đến đầu ngón tay. Bách thả lỏng, ngả đầu ra sau thành ghế. Căn phòng nhòe đi như tranh màu nước bị dội ướt. Tiếng gió rít ở khe kính ban công lùi xa, nhường chỗ cho một khoảng lặng.

...

Tiếng quạt máy tính rít lên đầu tiên, rồi tới tiếng xe máy dưới hẻm.

Bách mở mắt. Tấm nệm dưới lưng ẩm mồ hôi. Nắng đã ngả sang phía tây, rọi xiên qua mép rèm, cắt một vệt ngang sàn xi măng. Đồng hồ trên màn hình: 3 giờ 02 phút chiều.

Anh đã đi 4 tiếng ở bên kia, và 1 tiếng ở bên này.

Anh ngồi dậy. Tấm nệm lún theo 86 cân. Anh đặt tay lên ngực, đếm theo đồng hồ. 92 nhịp một phút. Sáng nay còn trên 100. Cơn tức ngực vẫn còn đó nhưng đã lùi về một góc, như người hàng xóm ồn ào chịu vặn nhỏ loa.

Viên hạch thứ hai. Nuốt ở bên kia, hưởng ở bên này. Anh đã có hai điểm dữ liệu. Hai điểm chưa kết luận được gì, nhưng đủ để đặt giả thuyết.

Giả thuyết cần một cái thước tốt hơn ngón tay. Đêm qua trái tim này đã đánh sập anh, và tới giờ chưa có ai nhìn vào nó. Anh cầm điện thoại, tìm một phòng khám tư trên đường Xô Viết Nghệ Tĩnh, ca chiều đã kín, đặt lịch đo điện tim 8 giờ sáng mai, 450 nghìn đồng. Không bác sĩ nào giải thích được thứ đang xảy ra với anh. Nhưng một tờ kết quả từ hôm nay và một tờ nữa sau 10 viên hạch sẽ là thứ số liệu anh chưa từng có.

Bách lật ngửa bàn tay.

Chiếc nhẫn hiện ra, nhỏ hơn anh nhớ. Anh mang nó tới cửa sổ, vén rèm, đưa ra chỗ có nắng.

Viên đá bùng lên. Sắc hồng nhạt của nó không giống màu của bất cứ thứ gì anh từng cầm, trong và sâu, các mặt cắt bẻ tia nắng thành những mảnh sáng li ti chạy trên trần nhà ố nước. Anh lấy khăn lau vệt dầu, soi kỹ vòng bạch kim. Mặt trong khắc ba chữ cái viết tắt, một con số định lượng, và một ký hiệu nhỏ hình con dấu mà anh không nhận ra.

Anh gõ cân tiểu ly. Nhẫn và đá: 4,1 gram. Anh mở máy tính, gõ vài dòng tìm kiếm, kéo bảng giá các phiên đấu giá kim cương màu đã công bố.

Rồi anh dừng lại, nhìn con số một lúc.

Một viên hồng nhạt 2 carat, nước đẹp, giấy tờ đủ, có giá từ 2 tỷ đồng trở lên. Với số dư tài khoản hiện tại của anh, 420.000 đồng, trong đó 300 nghìn là tiền Diệp trả, đó là một con số không có ý nghĩa thực tế. Tiền phòng tháng này còn chưa đóng.

Tay anh đã đưa về phía áo khoác. 3 giờ chiều, tiệm Kim Phát còn mở. Anh dừng lại giữa chừng.

Ông chủ tiệm sáng nay chỉ cần nhìn thấy viên đá này là sẽ nhấc điện thoại. Một gã béo mắt thâm, không hóa đơn, không giấy kiểm định, tay cầm món đồ tiền tỷ khắc tên viết tắt của người khác. Tiệm nhỏ không mua nổi. Tiệm lớn sẽ hỏi. Và viên đá này đang tồn tại ở một thế giới mà trên giấy tờ, nó chưa bao giờ tồn tại.

Bán ngay là con đường ngắn nhất tới đồn công an.

Nguyên tắc đầu tiên của mọi lệnh lớn là không làm giá tự sập vì chính mình. Thứ này cần một người mua đủ lớn, đủ kín, và một câu chuyện nguồn gốc đủ sạch. Anh chưa có cái nào trong ba thứ đó. Vậy thì nó nằm yên.

Anh nghĩ tới cô gái phòng 1902, và ba chữ cái khắc trong vòng nhẫn. Tiểu thư nhà đá quý Hoàng Gia không đời nào đeo thứ này nếu nó không có lai lịch. Một viên đá có lai lịch thì ở thế giới nào cũng có thể có một bản sao giấy tờ. Biết đâu chính cô ta sẽ cho anh biết điều đó, sau một vài hộp cơm nữa. Anh ghi dấu hỏi ấy vào tờ giấy nháp.

Bách đặt nhẫn lại lòng bàn tay, nghĩ một ý niệm. Viên đá tắt đi giữa không khí.

Tiền lẻ phải chạy trước. Anh còn 10 triệu 700 nghìn đồng trong túi áo, 3 sợi dây chuyền chưa dám bán, và một hành lang cần có luật. Anh kéo tờ giấy nháp lại, viết nhanh.

*Đinh tán, bản lề, thép hộp để chặn cửa. Khẩu trang than hoạt tính. Túi nilon dày, không để mùi lọt ra. Giấy, bút dạ.*

Anh gạch dưới hai chữ cuối. Rồi bên dưới, anh viết một dòng lớn hơn, nét đậm, thử xem nó trông ra sao trên giấy:

*CHỈ NHẬN VÀNG, ĐÁ QUÝ. KHÔNG GÕ CỬA. MỖI NGÀY 1 LẦN.*

Điện thoại trên bàn sáng lên lần nữa. Lâm Ngọc Diệp vừa đổi ảnh đại diện: một bàn ăn trải khăn trắng, chùm chìa khóa Porsche đặt cạnh ly vang. Ứng dụng tự động đề xuất cho anh, vì thuật toán không biết anh đã chặn cô.

Bách nhìn tấm ảnh đúng một giây, đủ để định giá. Một chiếc Porsche 911 thế này khoảng 8 tỷ đồng. Bằng 4 chiếc nhẫn trong đầu anh.

Anh gạt thông báo sang một bên.

Trong tấm gương nứt một góc trên bồn rửa, gã béo mắt gấu trúc vẫn đứng đó, y hệt sáng nay. Anh vốc nước lạnh tạt lên mặt, lau bằng khăn cũ, khoác áo gió, kéo khóa lên tận cổ.

Dưới tầng trệt, bà Tư đang ngồi lặt rau trước cửa. Bách đếm 6 tờ 500 nghìn, đặt lên cái ghế nhựa cạnh rổ rau.

"Tiền phòng tháng Sáu, 3 triệu. Bà đếm lại đi."

Bà Tư lau tay vào vạt áo, đếm một lượt, rồi soi một tờ ra nắng.

"Con kiếm đâu ra vậy Bách?"

"Buôn bán nhỏ thôi."

Bà còn định hỏi nữa, nhưng nó đã dắt xe ra tới cổng.

Xuống tới đầu hẻm, anh đi chậm lại một nhịp.

Ngã ba đã khô. Đêm qua anh đứng đúng chỗ này, dưới mưa, nhìn một dòng tin nhắn ngân hàng. Giờ nó chỉ là một mảng đường in vệt bánh xe.

Tiệm ngũ kim đầu đường Điện Biên Phủ còn mở. Anh xếp lên quầy bút dạ, giấy bìa, đinh tán, bản lề, một xấp khẩu trang than hoạt tính. Ông chủ bấm máy tính: 298 nghìn. Tay Bách đã chạm xấp tiền mặt trong áo khoác, rồi đổi ý, rút điện thoại ra.

Anh quét mã. 300 nghìn của Diệp đi hết vào đó, còn dư 2 nghìn.

Hóa ra 4 năm vừa đủ mua một tấm biển. Trên tầng 19 của một thế giới khác, cánh cửa 1901 đang đợi nó.